Tiene que haber otra vida, pensó, hundiéndose en el respaldo de su silla, desesperada. No en sueños; sino aquí y ahora, en esta habitación, con gente real. Sentía como si estuviera al borde de un precipicio, con su pelo despelusado hacia atrás; estaba a punto de aprovechar algo que la evadía. Tiene que haber otra vida, repetía, aquí y ahora. Esto es demasiado corto, demasiado roto. No sabemos nada, ni siquiera de nosotros mismos. 

~ Virginia Woolf. The Years.